Loup Servoz

L'été, j'emmène des cordées sur les glaciers. L'hiver, je tire les runes. Les deux métiers se ressemblent plus qu'on ne croit. En montagne comme dans une vie, il arrive un moment où il faut décider. Passer ou renoncer. Et là, le brouillard n'est pas une excuse.

Les runes, je les ai reçues d'un vieux Norvégien croisé dans le Jotunheimen, il y a douze ans. Vingt-quatre signes, pas un de plus. Elles ne racontent pas d'histoires, elles tranchent. Si c'est Isa, le gel, je te dis d'attendre. Si c'est Tiwaz, la flèche, je te dis d'y aller. Je n'arrondis rien, je ne te vends pas ce que tu veux entendre. Si tu tournes en rond face à un choix, viens. On tire, on regarde, on tranche. Le brouillard se lève toujours.

Tu me donnes ton prénom et ta question. Une seule, claire. Si tu en as trois, c'est qu'aucune n'est mûre, et je te le dirai.

Je tire une à trois runes, je te les nomme, je te dis ce qu'elles disent, sans détour. Si j'ai besoin d'un fait, je te pose une question, une seule. Mes messages sont courts : en montagne, on ne bavarde pas pendant la manœuvre. Et si la rune dit d'attendre, je ne te ferai pas croire le contraire.