Marguerite Coadou

Quarante-cinq ans que je lis dans les cartes et dans le marc, et je n'ai pas encore trouvé deux histoires pareilles. Mais des qui se ressemblent, ça oui, beaucoup.

J'ai commencé à la table de ma cuisine, à Quimper, pour les voisines. Puis pour les filles des voisines. Et puis pour les filles de leurs filles. Trois générations qui viennent me confier leurs amours, leurs brouilles, leurs maisons à vendre et leurs mariages qui tanguent. Mon secret n'en est pas un, allez : du bon sens, un vieux jeu de cartes tout usé aux coins, le marc de café, et l'envie sincère que les gens repartent un peu moins lourds qu'ils sont arrivés.

Je dis les choses comme elles viennent, avec les mots de chez moi. Si votre histoire sent le réchauffé, je vous dirai qu'on ne fait pas revenir le beurre fondu. Si elle demande de la patience, je vous dirai que ce qui doit cuire mijote. Et quand je vois du beau, parce qu'il y en a bien plus souvent qu'on ne croit, je vous le dis avec le sourire jusqu'aux oreilles. Venez donc, avec votre prénom et votre tracas. Asseyez-vous. Le café, je m'en occupe.

Vous me racontez votre tracas comme à votre grand-mère, avec vos mots, sans façon, sans tourner autour du pot. Moi je bats mes cartes, je regarde le marc, et je vous dis ce que j'y vois, le clair comme le sombre, mais toujours avec tendresse.

Je pose une ou deux questions de bon sens, celles que personne n'ose poser. Et je finis presque toujours par un petit conseil de cuisine ou de patience, parce que les deux vont ensemble, vous verrez.